PSICOCLAUSTROFONIA (II)

[George Grosz, 1917-1918]

ponto a ponto o espaço é desvendado pelo clarão
aquilo que é iluminado e curvo
porque a luz resguarda órbitas fenomenais
e os corpos alcançam significados pelo toque da iluminação
unos e tremendamente sós – no santuário
as velas choram um leite puro
quente, inocentemente amamentam
os seres que se movimentam na escuridão

ângulo verde:
o baile funesto de saprófitas, crescente miséria dos povos
ejaculação política num colorido envenenado

terreno inóspito, sem dúvida, e anda o indivíduo
a treinar as mãos na saca de grãos vinda do desespero
pobre coitado – ainda se aleija no veneno

o pão que a sociedade reveste de cívico no falar humano
cheio de pústulas e de magnetismo perturbador
simboliza a sucessão ininterrupta de blocos
imprevisíveis no âmago
mas capazes de gerarem um buraco negro
e criarem a falsa ilusão de consumarem nobre ofício:
o de esculpirem identidades

procura e oferta, hierarquias no esvair da matéria
e um amor de cinza acabado
nuns lábios por arder

somente um incorruptível prodígio na visão da criança
num êxtase raro
e talvez irrepetível na sua vida:

uma família numerosa reunida à mesa
empenhada a comer frutos secos no epílogo da consoada:
nozes, amêndoas, avelãs
mandíbulas, maxilares, dentes
ranger de cascas
o ruir dos tecidos
vultos compenetrados
a música orgânica
ritual de dentro
– o silêncio do arvoredo linguístico

PSICOCLAUSTROFONIA (I)

[Francis Bacon, 1978]

espreitar o universo e vê-lo obscuro
intensamente desfocado: os habitantes dos planetas
defecam atmosferas de gás, gritam pequenez
cada um vê-se como um asteróide negro desabitado
– o processo de desertificação é interior
e fruto do olho humano

ângulo vermelho:
entra a rainha do submundo
uma labareda de cabelos ruivos
um vestido de pólipos folhosos e fumegantes
[rubro contra púrpura]
momentos antes da prédica no púlpito do sacrário venal

intensifica-se o desfile, o crepitar da coroa
– a assembleia inicia a descompressão da pepita
alguma poeira cósmica, dialectos absurdos

ângulo intersectado – a linha fúnebre, bastarda
a luz azul, um rosto frio

visão de cima: um palácio de tijolo sanguíneo
velado por mutantes da palavra obscura
suplício dos guerreiros infelizes

no interior
em câmara resguardada de festejos mundanos
e diálogos triviais
a laranja velha repousa no luxuoso caixão do mundo
seus horrendos poros tossem vermes gordos
embriões da desgraça, outrora vísceras em papa
lembrança da perpendicularidade
a todos os olhos nua
fria
e inalterável

comecemos então
o novíssimo estratagema da criação: células
prestes a asfixiarem
num quarto de vidro gravemente embaciado
– vapor de melaço
saído das entranhas do cientista

escapando à anatomia do vergonhoso cérebro
rasga-se
com a maior unha do corpo
o útero do pensamento mais escondido
dito recalcado – espera-se muco
e algum sangue podre

esporadicamente a ciência visita o campo da adivinhação
– quando o cientista, um pouco bruxo, aguça a lente
para destrinçar emaranhados colossais da massa a analisar
entra num fino véu
mesclado de nácar e fel
consumando-se o milagre das sete abóbadas

contentem-se os artesãos da ciência
com aspectos elementares da laranja morta
velha rainha
pois nunca desvendarão trilhos que
alguma vez
os cavalos do ácido traçaram

A BRAGUILHA DA GUERRILHA

LÁGRIMAS UMBILICAIS

[Rui Rodrigues]

dentro de momentos virá a boa sirene inquietar os corações das pequenas criaturas. O ESPAÇO. os seios da SERENÍSSIMA MÃE pingam na bainha do tempo que o PAI DA FOME limita em louvor de OFÉLIA.

louca sirene, diz-me quem irá enxugar as lágrimas ao SOLUÇANTE FAROL das pequenas praias, esse menino uivante no raiar da escadaria; diz-me SENHORA MADRE UMBILICAL tantos filhos como gemidos e como magoa este torpor MADRE SOROR! venha o espaço num balbucio dissolver o que de nós sobejou, dor e mais dor a fervilhar em bica, ó MADRE DOLOR que me escutas: de nós sobejou o enigma, o umbigo a roçar a noção de lugar.

GÓLGOTA ardente ● GÓLGOTA morrente

SONETO DO OPERÁRIO VINDIMADOR

sombras chinesas ● vou beber

não importuno o cálice
– ele descansa na mesa
de pés moles

num dos muitos combros deixei esquecido
um cacho de uvas gordo

um copo de culpa ● vazio

porque vagueiam perdidas na parede
estas duas máscaras de outono
livres de maleita no dúbio escuro
perdidas duas vagas sem sono?

à dupla passagem entre as sombras, minha sede
cairá a seringa no súbito despegar dos lábios

sombras chinesas ● vou rever vindimas